¡Una más y no jodemos más!
Hasta los vendedores de super panchos corearon esta noche el estribillo en cancha de Boca, horas después de la decapitación ante el Milan. ¡Una más y no jodemos más! Casi tres horas de concierto, los mismos pájaros de siempre, esta vez los dos de un tiro. “Yo voy a cantar con mi voz de grago, tú con tu voz de gorgorito”, dijo Sabina y Serrat comenzó luego del infaltable “viva Argentina, carajo”. 40 mil personas deliramos, lloramos y reímos con los poetas, desde el campo y las tribunas en el penúltimo concierto de la gira que comenzó en Madrid y culmina este martes con un cuarto concierto en Buenos Aires. La sangre estuvo tibia, las voces también. Esto fue lo que más gritamos: “ahora es demasiado tarde princesa”, “quién me ha robado el mes de abril”, “y nos dieron las diez y las doce”, “no estaba muerto estaba de parranda”. Todo con mucho, mucho ruido, tanto tanto ruido.

Escuchemos un diálogo:
“Joan Manuel es catalán y los catalanes han inventando el amor para no tener que pagar por joder. Pero no sólo eso, también hemos inventando los consoladores y la regla de tres simple, que es el menage à trois y la regla de tres compuesta que es la orgía y es lo que le gusta hacer a tu mujer con tus amigos. Hijo de puta…”.

Otro:
“Joan Manuel, las musas ya no me visitan. Es que no eran musas, eran putas. ¿Y te hacían descuentos? A veces, sí… Ya he dejado el alcohol y el tabaco y las mujeres me han dejado a mí: como me cuestan la salud y el celibato”.

Serrat remató:
“Aplaudan a Sabina, porque es lo que le hace vivir. Y les pido un favor: cuando salgan de acá y les cueste un huevo ir a casa y manejar siendo domingo siendo el día que es y con lo difícil que es coger hoy en día unan fluidos y si después de nueve meses nace una linda porteñita pónganle Joaquina, a ustedes les dará igual pero a Joaquín lo hará muy feliz. La pobre chiquilla a eso de los 17 años cuando comprenda la barbarie se cambiará de nombre y se pondrá uno lindo como Penélope Lucía”.

Luego tosió al comienzo de Penélope y tuvo que recomenzar entre ole, ole, ole, ole. Lo hizo con un: “Pobre Penélope”. El jodido de Sabina ingresó para el coro final haciéndose el tísico. Para la canción de cierre, la del Pirata Cojo, vistieron similares sacos y sombreros y se levantaron los jeans para demostrar que tenían las mismas medias negras con rayas amarillas. Las luces se encendieron y con el Danubio Azul en playback de fondo se fueron ellos y nos fuimos nosotros. ¡Una más y no jodemos más! En Perú habríamos dicho: Otra, otra, pero qué (carajo) importa. Son las 4 de la mañana y estoy posteando para no olvidar.

Para matar el tiempo durante los graves ataques de asma que sufría de chico, la madre del Che le daba libros en cantidad. Mientras los amigos jugaban al fútbol, él se la pasaba en cama leyendo, sin extrañar ese otro mundo de fantasía que ocurría del patio hacia afuera. Y aunque Ernesto Guevara tuvo la intención de hacer una lista completa de todos los libros que había leído en su vida, logró documentar en sus diarios 109 títulos con sus autores, desde antes de su periplo a Cuba hasta septiembre de 1967, poco antes de morir en Bolivia. El Che leía encaramado a las copas de los árboles o contra las rocas y hacía que sus guerrilleros también leyesen.

A los 30 años de su muerte se supo los nombres de algunos autores:
Esquilo, Aristófanes, Homero, Shakespeare, Cervantes, Goethe, Toynbee, Quevedo y Tolstoy; novelistas latinoamericanos como Miguel Ángel Asturias y Rómulo Gallegos y el ensayista José Ingenieros; autores cubanos como José Martí, Nicolás Guillén y varios referidos a la historia de Cuba y de sus héroes. Suetonio, Goethe, Juan Goytisolo, Lezama Lima, Ciro Alegría, Martha Traba, Pio Baroja, Sinclair Lewis, Máximo Gorki, Baldomero Sanín Cano, Lenin, Mao Tse Tung, Karl von Clausewitz.

Actualización 20/03:

Los poetas españoles Luis García Montero, Benjamín Prado, Carlos Pardo y Elena Medel rindieron homenaje a Juan Gelman, “el gran poeta del dolor”, ganador del Cervantes 2007.

La agencia EFE informa que Luis García Montero destacó que Gelman es “uno de los grandes maestros de la poesía hispánica contemporánea”, cuya obra está “muy presente” en la lírica actual. “Si hay un poeta que ha sabido llevar a lo más íntimo de la poesía el dolor y la desesperación, ese es Juan Gelman, que rompe y retuerce el vocabulario para hablar de una conciencia trágica y muy dolorida”, aseguró. De la poesía de Gelman destacó que está marcada por la experiencia del desarraigo, por la búsqueda de los tonos realistas, por el compromiso contra la dictadura y por una conciencia del vacío. En el homenaje leyó poemas del último libro de Gelman, “Mundar”, que hace referencia al niño que fue en Buenos Aires, al hombre comprometido y al padre que sufrió la desaparición de su hijo y su nuera y el secuestro de su nieta, pero también trata de la ilusión, de la esperanza y del amor a su mujer, Mara.

Entonando I´m your man ingresará un setentero Leonard Cohen al Salón de la Fama del Rock. Lo acompañarán a la ceremonia de marzo, Madonna y John Cougar.

Para celebrar a este querido poeta, cantante, escritor judío-canadiense que me acompaña hasta en la ducha, cito un texto de Luis Morganti que me gusta mucho: “Es difícil pensar en otro artista al que le importe tan poco el pop y que lo haya cambiado tanto, e influido en sus adeptos tan profundamente como Leonard Cohen. Uno de los más originales y versionados autores de la era del rock, lentamente ha transitado un camino de cantante de folk elegante a alguien que habla con una voz llena de whisky y terciopelo sobre finas bases electro acústicas”.

Hoy he vuelto de El Tigre, a una hora en tren y media más en Catamarán desde Buenos Aires. Anita, una amiga de Valeria, nos prestó su casa, toda de madera, con el buen gusto de una mansión y la humildad de una cabaña. Las brillantes aguas del Delta lustran las escaleras de los muelles, algunos blancos, otros con bancas y letreros. Una hamaca, una colcha sobre el césped, una mesa amarilla. Nos sentamos a tomar el sol en la mañana, los barcos cargaban flores, piedras, pasajeros; tuve que sacarme el reloj. Camino de piedras, pinos, pan. Estábamos en Villa Laura, frente al restaurant Acu-Acu y me puse a leer.
Hacía rato que quería subrayar algunos pasajes de Mientras escribo, pero en el campo no hay lapiceros, podía al fin leer y recordar. Y llegó lo que Stephen King llama un entorno mágico para escribir: “… una cabaña para ti solo, rodeada de pinos, con ordenador, disquetes nuevos…, el camastro en la habitación de al lado, para la siesta”. Todo este tiempo soñando con una cabaña para escribir, todo este tiempo. Levantarme muy temprano con el sol en los párpados; el cotilleo de los pájaros, el zumbido de una mosca contra el mosquitero, la carrera al agua desde el muelle, el barro en los pies. Un Mississipi personal tan lejos y tan cerca, tan dentro que por ahora me basta.